Ella, tan dolça e innocent aparentment, però amb tant de verí dins el seu cos. Ella que ja no sap qui es, que fa, quin es el seu futur ni que vol, bé, això si que ho sap, però el tren de la felicitat l’ha expulsada per mal comportament.
Ara et mostra un somriure mentre plora per dins. Plora xiqueta, plora, que ven bé t’ho mereixes. Tanta violència guardada a dins seu que no pot alleujar amb ningú, és ella l’única culpable. Intentà que altres ho pagaren però no s’adonà que demanava impossibles.
Impossible, ara ja sap quin és el seu significat. Impossible tornar a ser feliç, esta càrrega l’acompanyarà enlloc. Ha deixat tan enrere per la seua inconsciència i es pregunta perquè, però no troba la resposta. M’ho pregunta milers de vegades cada vegada que ens veiem però jo tampoc la sé. Deu ser ella qui la trobi, qui deuria estar-ne ja segura de eixa resposta que la turmenta a ella i a altres als qui ha ferit. La xiqueta te que conèixer-se a ella mateixa però encara no sap com, i ja ningú la pot ajudar; tots fugiren del seu costat quan conegueren el seu interior i ara intenten refer-se’n de les conseqüències del huracà que passà per les seues vides i tanta ràbia ha deixat, una ràbia que perdurarà per sempre a dins seu.
Però sisplau, no sentiu llàstima per ella (si alguna vegada en tinguéreu), com ma àvia deia:
“A qui furga, el dimoni li punxa”
Ella furgà massa, ara toca guarir-se d’eixa pallissa del cruel, però al fi i a la cap, just dimoni.